Лето на лету просвистело мимо
Воин Винне́ту курит трубку мира
По реке Москве, плача, ветер прячет
В сорванной листве золото апачей
Где-то вдалеке налегке проходит
По Москве-реке дождь на теплоходе
Там который год с борта на рассвете
Джо Дассен поёт об индейском лете
Слабо скрипнет дверь, или вскрикнет птица
Где оно теперь, у кого хранится?
Хворост Винне́ту в дым костра подбросит
Лето на лету поджигает осень
В зареве зари тают звёзд рубины
Как она горит гроздьями рябины
И костёр дрожит, пламенем играя —
Жизни миражи в том огне сгорают
Что я в них искал? Что я в них посеял? —
В россыпях песка золотое семя
Так и не нашёл, и по ветру сплавил
Неба рваный шёлк, да рябины пламя
Правда или ложь — то, что было это?
Мне индийский вождь не даёт ответа
Вместе с ним молчит тихая природа
И плывёт в ночи песня с теплохода
Где-то вдалеке налегке проходит
По Москве-реке дождь на теплоходе
Там который год с борта на рассвете
Джо Дассен поёт об индейском лете
(Об индейском лете, об индейском лете)
